Vous revoilà professeur. On se doit à la Société, m’avez-vous dit ;
vous faites partie des corps enseignants : vous roulez dans la bonne
ornière. - Moi aussi, je suis le principe : je me fais cyniquement
entretenir ; je déterre d’anciens imbéciles de collège : tout ce que je
puis inventer de bête, de sale, de mauvais, en action et en parole, je
le leur livre : on me paie en bocks et en filles. Stat mater dolorosa, dum pendet filius.
- Je me dois à la Société, c’est juste, - et j’ai raison. - Vous aussi,
vous avez raison, pour aujourd’hui. Au fond, vous ne voyez en votre
principe que poésie subjective : votre obstination à regagner le
râtelier universitaire, - pardon ! - le prouve ! Mais vous finirez
toujours comme un satisfait qui n’a rien fait, n’ayant rien voulu faire.
Sans compter que votre poésie subjective sera toujours horriblement
fadasse. Un jour, j’espère, - bien d’autres espèrent la même chose, - je
verrai dans votre principe la poésie objective, je la verrai plus
sincèrement que vous ne le feriez ! - je serai un travailleur : c’est
l’idée qui me retient, quand les colères folles me poussent vers la
bataille de Paris - où tant de travailleurs meurent pourtant encore
tandis que je vous écris ! Travailler maintenant, jamais, jamais ; je
suis en grève.
Maintenant, je m’encrapule le plus possible. Pourquoi ? Je veux être
poète, et je travaille à me rendre Voyant : vous ne comprendrez pas du
tout, et je ne saurais presque vous expliquer. Il s’agit d’arriver à
l’inconnu par le dérèglement de tous les sens. Les souffrances sont
énormes, mais il faut être fort, être né poète, et je me suis reconnu
poète. Ce n’est pas du tout ma faute. C’est faux de dire : je pense : on
devrait dire : On me pense. - Pardon du jeu de mots.
Je est un autre. Tant pis pour le bois qui se trouve violon, et
nargue aux inconscients, qui ergotent sur ce qu’ils ignorent tout à
fait !
Vous n’êtes pas Enseignant pour moi. Je vous donne ceci : est-ce de
la satire, comme vous diriez ? Est-ce de la poésie ? C’est de la
fantaisie, toujours. - Mais, je vous en supplie, ne soulignez ni du
crayon, ni - trop - de la pensée :
Le Cœur supplicié
Mon triste cœur bave à la poupe...
Mon cœur est plein de caporal !
Ils y lancent des jets de soupe,
Mon triste cœur bave à la poupe...
Sous les quolibets de la troupe
Qui pousse un rire général,
Mon triste cœur bave à la poupe
Mon cœur est plein de caporal !
Ithyphalliques et pioupiesques
Leurs insultes l’ont dépravé ;
À la vesprée, ils font des fresques
Ithyphalliques et pioupiesques ;
Ô flots abracadabrantesques,
Prenez mon cœur, qu’il soit sauvé !
Ithyphalliques et pioupiesques
Leurs insultes l’ont dépravé !
Quand ils auront tari leurs chiques,
Comment agir, ô cœur volé ?
Ce seront des refrains bachiques
Quand ils auront tari leurs chiques :
J’aurai des sursauts stomachiques
Si mon cœur triste est ravalé !
Quand ils auront tari leurs chiques,
Comment agir, ô cœur volé ?
Ça ne veut pas rien dire. - Répondez-Moi : chez M. Deverrière, pour A. R.
Bonjour de cœur,
