Dans la même humeur
Tu ne seras pas toujours lointaine et pure, pareille
Au mot conçu dans le ventre d’argent d’un poète.
Tu ne seras pas toujours une caution métaphysique
Pour les poèmes que j’écris. Dans ma sinistre chambre
Cette année, et si Dieu le veut, tu pourrais être
Une femme innocente, péchant pour la première fois,
Et rejetant loin d’elle l’immortalité
De l’à-jamais-incréé. Le violon
N’est pas plus réel que la musique qu’on joue avec.
Ils m’ont dit ça, les prêtres – mais moi je suis fatigué
De n’aimer que par l’intermédiaire de mes sonnets ;
Je veux par l’Homme, non par Dieu, être inspiré.
Cette année, ô jeune fille au visage en rêve entr’aperçu,
Quand tu viendras à moi, ce sera faite de Temps et d’Espace.
Au mot conçu dans le ventre d’argent d’un poète.
Tu ne seras pas toujours une caution métaphysique
Pour les poèmes que j’écris. Dans ma sinistre chambre
Cette année, et si Dieu le veut, tu pourrais être
Une femme innocente, péchant pour la première fois,
Et rejetant loin d’elle l’immortalité
De l’à-jamais-incréé. Le violon
N’est pas plus réel que la musique qu’on joue avec.
Ils m’ont dit ça, les prêtres – mais moi je suis fatigué
De n’aimer que par l’intermédiaire de mes sonnets ;
Je veux par l’Homme, non par Dieu, être inspiré.
Cette année, ô jeune fille au visage en rêve entr’aperçu,
Quand tu viendras à moi, ce sera faite de Temps et d’Espace.
Patrick Kavanagh (1938)
